A velha mística do judaísmo e a nova militância reformista

Por muito tempo, o pessoal estava acostumado a enxergar o judaísmo como uma tradição voltada para os ritos antigos e a observância estrita. Hoje em dia, porém, se você der uma olhada no mundo ocidental, vai notar que a vitrine mudou: o compromisso com a justiça social tomou a frente de quase tudo. Bem no centro dessa troca de figurino está uma ideia chamada tikkun olam, que quer dizer reparar o mundo. Para entender como a religião desceu dos céus para consertar o asfalto, precisamos voltar no tempo, visitar um sujeito chamado Isaac Luria, e observar como a velha praga do modernismo fez o seu trabalho natural de moldar o pensamento contemporâneo.

Luria, conhecido pelos íntimos como o Ari, viveu lá pelo século dezesseis na cidade de Safed. Ele montou uma das visões cósmicas mais sofisticadas da história. Segundo a sua cabala, a criação não foi um serviço simples. Deus teve que encolher a sua própria infinitude - um negócio que eles chamam de tzimtzum - para dar espaço ao mundo. Depois disso, os vasos que deveriam guardar a luz divina acabaram quebrando, o tal do shevirat ha-kelim, espalhando faíscas sagradas por todos os cantos, até nos lugares mais obscuros. A tarefa do homem, especialmente do judeu, era juntar essas faíscas através das mitzvot, da oração e da pura intenção espiritual. O tikkun era, portanto, um ato cósmico e redentor para restaurar a unidade divina e consertar a fratura original da criação.

Como se vê, era um negócio profundamente místico e esotérico, centrado na redenção da alma. Ninguém estava tentando consertar a sociedade material; o objetivo primário era alinhar essa matéria com a sua raiz divina.

O verniz ético do movimento reformista

Dê um salto de alguns séculos e você encontra o judaísmo reformista, que nasceu na Alemanha do século dezenove e se consolidou com todo o conforto nos Estados Unidos. Eles pegaram esse conceito de Luria e deram a ele uma roupagem totalmente nova. O que era um mistério cósmico virou regra de ética social. Hoje, se você entrar numa sinagoga reformista, vai descobrir que tikkun olam virou sinônimo de ativismo de bairro: defesa de direitos humanos, combate ao racismo, proteção ambiental, apoio a refugiados, igualdade de gênero e justiça econômica. Frases de efeito, garantindo que ser judeu é reparar o mundo, viraram o grande lema dessa turma.

O modernismo entra em cena e cobra a conta

Claro que uma mudança dessas não cai do céu por acaso. Isso tem a assinatura inconfundível do modernismo e dos velhos valores do iluminismo. A partir do século dezoito, a Europa viveu um processo de secularização, de universalismo e de confiança cega na razão. Quando os judeus começaram a ganhar direitos de cidadania, viram-se num aperto bem conhecido: precisavam manter alguma identidade, mas sentiam uma necessidade enorme de provar aos vizinhos que podiam ser membros plenos e racionais da sociedade moderna.

O judaísmo reformista surgiu exatamente como resposta a esse aperto. Levados pela maré do racionalismo kantiano, do historicismo e do liberalismo político, eles fizeram o que sempre se faz quando se quer agradar o mundo secularizado. Rejeitaram grande parte do sobrenatural e das particularidades rituais. Valorizaram apenas a ética profética da Bíblia, pegando carona em Isaías e Amós, e a colocaram acima de qualquer lei ritual. Buscaram uma linguagem universal que combinasse com a cidadania moderna e transformaram o messianismo, que antes esperava um autêntico redentor, num ideal humanamente vago de progresso e justiça social.

Nessa manobra, o tikkun olam de Luria foi desmistificado sem muita cerimônia. As faíscas divinas deixaram de ser realidades espirituais para se tornarem meras metáforas de responsabilidade ética. O que o velho Luria via como um conserto cósmico, o reformismo interpretou como a simples obrigação moral de melhorar a sociedade aqui e agora.

Você tem que admitir que a adaptação foi genial e arriscada na mesma medida. Foi genial porque manteve o movimento aparentemente relevante num mundo secularizado, dando aos fiéis uma bandeira moral que atraiu gerações de jovens ávidos por causas. Mas foi uma aposta arriscada, para não dizer trágica, porque diluiu o conteúdo teológico tradicional, transformando uma religião incrivelmente densa em nada mais do que uma espécie de ética humanista, acompanhada apenas de um leve sotaque judaico.

O mistério de Israel segundo Maritain

Se você der uma boa olhada no cenário conturbado do pensamento católico do século vinte, vai notar que poucas coisas levantaram tanta poeira quanto o papel dos judeus na história da salvação e neste nosso mundo passageiro. Aí entra Jacques Maritain, um filósofo tomista convertido que acabou sentando numa cerca bastante desconfortável nesse debate. No começo de sua caminhada, ele andava de braços dados com o pessoal de linha dura e ortodoxa, lá pelos lados da Action Française. Mas, como costuma acontecer quando o coração e as amizades se metem na teologia, nosso bom filósofo foi mudando de tom, adotando posições que qualquer homem de boa memória perceberia estarem um tanto aguadas por laços pessoais e por correntes bem modernas do judaísmo.

A influência familiar e o fermento na massa

Maritain casou-se com Raïssa Oumançoff, uma judia russa de origem que se converteu ao catolicismo junto com ele. Como é natural na vida de um marido, ele manteve uma proximidade afetuosa e intelectual muito forte com o mundo de sua esposa durante toda a vida. Raïssa não foi apenas uma companheira de jornada; segundo o próprio Maritain, ela era a grande inspiração mística de seus livros. Essa intimidade familiar, no entanto, levou o filósofo a olhar para o velho mistério de Israel por um par de lentes que a doutrina de sempre acharia, para dizer o mínimo, embaçado.

Em escritos como Le Mystère d'Israël e Les Juifs parmi les nations, Maritain resolveu dar ao povo judeu uma profissão um tanto curiosa e singular neste mundo: a de ser o fermento - o levain - da história terrena. A lógica dele era mais ou menos esta: enquanto a Igreja ficava com o trabalho pesado e sobrenatural de salvar as almas, Israel recebia a tarefa de sacudir o mundo, de não deixar ninguém dormir em paz, empurrando o movimento histórico para frente até o apito final. Para ele, os judeus seriam uma espécie de irritação dinâmica no meio da humanidade, carregando uma insatisfação sagrada que os faria agentes da mudança mundial. Ele até tentou apoiar isso nas cartas de São Paulo aos Romanos, mas acabou esticando a corda teológica muito além do que a Igreja jamais se atreveu a ensinar.

O conserto do mundo e as ideias progressistas

Maritain gostava de se apresentar como um tomista de carteirinha, mas, para quem presta um pouco de atenção, suas ideias guardam paralelos inquietantes com o judaísmo reformista e liberal. Sabe aquela ideia de tikkun olam - o tal conserto do mundo através de ações sociais, da justiça terrena e da transformação da história? Pois é. Nesse reformismo, o messianismo perde o fôlego divino e se seculariza: em vez de esperar a vinda pessoal do Messias, a prioridade passa a ser a construção de um mundo melhor pelo esforço humano coletivo.

É claro que Maritain não adota esse termo abertamente, mas essa história de "levedura da história" e de agentes da inquietação cheira muito a essa mentalidade ativa, progressista e terrena. O problema, meus amigos, é que essa leitura joga água fria na antiga doutrina da substituição - aquela que diz, pura e simplesmente, que a Igreja é o novo Israel de Deus. A coisa toda tende a transformar o judaísmo numa força quase independente para consertar o mundo, dispensando aquela pequena formalidade da conversão explícita a Cristo.

A oposição enérgica dele ao antissemitismo, especialmente depois dos anos 1930, é a reação natural e compreensível diante das atrocidades do nazismo. Contudo, ao lutar contra esse mal, ele deu uma guinada que o fez minimizar perigos bastante reais da influência judaica na modernidade - seja nas finanças, na cultura ou na ideologia -, perigos dos quais os velhos autores da Action Française, com quem ele rompeu após a condenação de Pio XI, alertavam a plenos pulmões.

O rigor da fé e o preço do humanismo

Olhando com os olhos da fé de sempre, a aventura intelectual de Maritain é um belo exemplo de como as amizades e o excesso de diálogo podem atrapalhar o bom senso católico. A Igreja nunca negou que a persistência do povo judeu carrega o mistério da fidelidade de Deus às Suas antigas promessas, mas também sempre apontou para o fato de que ali há um sinal de cegueira parcial diante do Messias crucificado. Eles continuam sendo amados por causa de seus antepassados, sim, mas a salvação plena exige, inevitavelmente, a entrada na Igreja.

Ao deixar-se levar pela mística da esposa e por um certo espírito moderno, Maritain sacralizou tanto essa vocação terrena que quase criou uma missão paralela à da Igreja. Isso simplesmente não se afina com o ensinamento perene, que sempre bateu na tecla da primazia espiritual e da necessidade absoluta de conversão. O tal do seu humanismo integral tem até algumas intuições valiosas, mas carregava no bolso a semente daquele pluralismo religioso que, anos depois, desabrocharia com toda a força no Concílio Vaticano II - aquele fatídico evento que representou a grande ruptura com o passado.

No fim das contas, Maritain é o retrato de um sujeito brilhante que, tocado pela convivência e pela cultura, tentou misturar água e óleo: a firmeza tomista com uma simpatia que acaba diluindo a visão tradicional da história sagrada. A obra dele nos obriga a coçar a cabeça e perguntar: até que ponto os afetos e as novidades modernas comprometeram a capacidade de um homem de julgar as coisas com a métrica exata da Fé integral?

Que Nossa Senhora, filha de Sião e Mãe da Igreja, nos guie na defesa da velha e boa doutrina, contra toda e qualquer influência que tente apagar a luz da verdade perene.